Enfin, la chorale pouvait entonner « Il est né le divin enfant ». Vous dire le regard émerveillé des enfants conduits le lendemain par les plus grands à la vue de la crèche et de l’ange en porcelaine posé sur un piédestal. Les jeunes y inséraient une pièce de monnaie et, en retour, l’ange baissait la tête en signe d’appréciation. Ce mécanisme intriguait mon frère Gilles : incrédule, il réclamait 2 cents pour s’en assurer.

Ayant senti la soupe chaude, les Rois mages, Melchior, Gaspard et Balthazar, arrivèrent avant le 6 janvier. Ils avaient suivi l’étoile. Ils aboutirent à l’orée du bois. C’est normal, ils fixaient le firmament. Les bergers leur coupèrent deux sapins traînés par le bœuf et l’âne.

Autour des années 80, on présentait des crèches vivantes. Venus de la sacristie et non de l’Orient, défilaient les personnages en costume d’époque. Imbibé de grâce ou d’alcool, Saint Joseph s’appuyait sur son bâton de pèlerin. Une jeune accouchée représentait la Sainte Vierge tenant dans ses bras son bébé. C’était aux yeux de quelques-uns le vrai petit Jésus, je vous le jure, il pleurait en attendant son biberon. C’est à partir de ce moment que j’ai compris le mystère de la foi.

En 2020, nous ne pourrons nous réunir à cause de la COVID. Nous adopterons la chanson, devrais-je dire le cantique, du groupe Bleu Jeans Bleu « On est-tu ben juste en coton ouaté. »

Et… si grand-mère avait oublié un pan de l’Histoire.

Jacqueline Chamberland, Saint-Hyacinthe